Quem assobia por entre as marés sabe que é feliz. O assobio é a resposta fantasiosa que se dá à Alegria quando nos surge através de ondas e que nos faz lembrar as peças importantes do nosso Caminho: a bóia de praia que encontramos nos arrumos da casa dos pais, o bilhete do primeiro concerto dos U2, o caderno espiral do preparatório com dedicatórias de amor e outros disparates. As fotos de uma manhã no meio de uma serra, as amigas dispostas como um jogo de mesa: sem objectivos, mas com um propósito: ser alegres ao som de melodias.
Observando-as daqui, conservo na memória as diferenças de todas que ainda se mantém: as que fumam sacodem o cabelo como quem pretende expor sem dar; as de ténis nos pés têm ganchos nos cabelos. Há quem corte o cabelo só porque mulher que é mulher é camaleão e ainda quem não corte como Sansão, com força na mesma mesmo sendo careca. As que gritam de revolta, choram nos braços das desapegadas; as relaxadas sujam constantemente a camisa de seda nos almoços de amigas – cada vez mais raros, cada vez melhores.
O Agora é tão igual quando cantas a mesma música. Os trejeitos de quem canta, os passos de quem dança. De panelas e tachos na mão se faz uma banda. E uma Vida. E a luz que se lança para a memória é tão límpida como o assobio na praia, biquíni vestida, uma de topless. Contagem de tempo em que tudo se quer fazer mas nada é importante quando te deitas na toalha e filtras o sol e dizes para as tuas amigas “ E se logo fossemos aquele bar onde trabalha aquele gato da faculdade?” Há quem goste das aulas, há quem desista pelo caminho de ser feliz com o curso: apenas com as amigas.
E há quem cresça. A cantar. Sempre a cantar. Em uníssono. Saltos altos, saias curtas, amores precoces, paixões escondidas, ui!, já? Filhos no colo. Mulher que é mulher é camaleão. E mulher que é mulher tem de pôr rímel, nem que se seja para comprar um raminho de salsa. Pérolas perdidas nas fotos e nas recordações das músicas que ouvimos juntas.
A Palavra é outra amiga nossa no passeio das aventuras, primeiro idiotas, depois glamourosas. Como sempre. Como somos.
Vamos escrever um bocadinho?
Observando-as daqui, conservo na memória as diferenças de todas que ainda se mantém: as que fumam sacodem o cabelo como quem pretende expor sem dar; as de ténis nos pés têm ganchos nos cabelos. Há quem corte o cabelo só porque mulher que é mulher é camaleão e ainda quem não corte como Sansão, com força na mesma mesmo sendo careca. As que gritam de revolta, choram nos braços das desapegadas; as relaxadas sujam constantemente a camisa de seda nos almoços de amigas – cada vez mais raros, cada vez melhores.
O Agora é tão igual quando cantas a mesma música. Os trejeitos de quem canta, os passos de quem dança. De panelas e tachos na mão se faz uma banda. E uma Vida. E a luz que se lança para a memória é tão límpida como o assobio na praia, biquíni vestida, uma de topless. Contagem de tempo em que tudo se quer fazer mas nada é importante quando te deitas na toalha e filtras o sol e dizes para as tuas amigas “ E se logo fossemos aquele bar onde trabalha aquele gato da faculdade?” Há quem goste das aulas, há quem desista pelo caminho de ser feliz com o curso: apenas com as amigas.
E há quem cresça. A cantar. Sempre a cantar. Em uníssono. Saltos altos, saias curtas, amores precoces, paixões escondidas, ui!, já? Filhos no colo. Mulher que é mulher é camaleão. E mulher que é mulher tem de pôr rímel, nem que se seja para comprar um raminho de salsa. Pérolas perdidas nas fotos e nas recordações das músicas que ouvimos juntas.
A Palavra é outra amiga nossa no passeio das aventuras, primeiro idiotas, depois glamourosas. Como sempre. Como somos.
Vamos escrever um bocadinho?
